Desamor

Dentro de mim, uma prece

Palavras silenciosas que não decifro.

Silêncio, como num templo.

Uma onda que chega a praia, calada.

Onda que beija a praia

Que engole a praia

Que cobre toda a praia.

Uma onda que vem, que devasta

Que cobre.

Se eu pudesse, eu mergulharia

Se eu pudesse, eu me afogaria

Eu me deixaria consumir

Em dor e prazer, cada pedaço.

Em ti.

Frustração

Todos nós estamos sujeitos à ela.
O amor que não se viveu, a faculdade na qual não foi admitido, o projeto que não obteve sucesso, o tempo que passa por nossas mãos e nos torna nostálgicos.
Todos nós carregamos cicatrizes. A frustração só as faz latejar.
Pode ter superado. Pode não deixar triste. Pode ter renascido e continuado. Mas as marcas continuam ali.
Existem momentos em que nada é suficiente.
Do alto da torre você sente a falta do térreo.
Nesses momentos nada parece ser capaz de nos fazer feliz.
Gosto profundamente das lendas italianas.São mais sujas e debochadas que as convencionais,e carregadas de exagero.
Princesas sem nome,cavaleiros sem rosto,"bruxas madrinhas" e heróis vindos do povo.
Em especial um menino que não conhecia o que era medo.Ele simplesmente não sabia o que era esse sentimento.Sendo assim,enfrentou "sem querer"fantasmas,ladrões,e outros obstáculos macabros,com inocência e simplicidade quase grosseira,ganhando castelo,ouro e princesa.
Muitas vezes a ausência do medo é a imprudência.Todos nós somos muito corajosos quando adolescentes.

É injusto perceber que,quanto mais crescemos e novas experiências vivemos, mais medo sentimos.

Vinho

O seu abraço era tão forte que fazia os meus ossos doerem
E havia um certo prazer e afago naquela dor
Como uma vitória que traria às minhas mãos...
O seu amor tem gosto de vinho
E a cada dia mais eu bebo um copo de ilusão
Não é possível viver sem torpor, não é possível viver sem torpor
E quando todo o corpo quer se entregar
A uma dança num sonho estranho,
Numa loucura sã ,que vem curar
Todo esse vazio
O seu amor tem gosto de vinho
E eu bebo da sua lascívia .

Fim de tarde no interior

Deslizavam como por um mapa
Na sua pele branca , meus dedos
Cada pinta um sinal ;
Uma nova maré levando a alguma
Desconhecida terra
Como com ingenuidade e delicadeza
Num quase medo e espanto
Descobrindo seguia,em partes
Física e Medicina, nosso colegial
A tia avó, nossos sobrenomes
A chuva que então cessara ,seu cheiro
Num fim de tarde no interior...
Explodindo em verde-azul seus olhos
Você me dizia baixinho
“Culpa é sua”
E tanto tempo depois
Nós ainda;
Sentados numa varanda
Num fim de tarde no interior...
E não existe mais pressa:
O tempo traz.
E você utilizando da Quântica,
Para justificar seus atrasos
“Não existe tempo”.

Sendo.

É o Universo;
É você em mim.
As palavras não ditas
A minha face estática
Um passo profundo
Mais fundo
Do que somos
Do que procuramos
Então só sentimos
Só somos
O momento.
O silêncio é rompido
Foi tão rápido
E é sagrado
Mesmo tão simples
Como pode ser tão grande.
É o Universo,
é mais forte
Do que a postura,
do que os bons costumes.
Olhando assim,
Não sei,quem é você
Ou a fundo quem sou eu.
Só sei que nesse momento
Somos.

Jornada

Selvagens são os ventos que chegam
Com os trovões e a chuva
Nada nunca poderá conter
A chegada da tempestade

(Blackmore's Night_The Storm)

Por mais que olhe para o lado,tendo a sensação de estar no deserto, a esperança da tempestade,que destróe e fertiliza a terra,sempre impulsiona.

Uma vez um amigo me disse que eu era como a tempestade;nesse momento,é o "arquétipo"(se assim posso chamar) que preciso.

Fragmentos de um Delírio

Mais um dia enterrado,
E eu não sei,não sei
Aonde deixei
Meus pedaços
Meu arco e flecha
Minhas asas abertas
Seus olhos me engolindo
E então,o fiz antídoto?
Por dentre os seus cachos
Eu acho,
O caminho do Mar
Nessa dança que me faz
Girar e girar
Me põe de volta um sorriso
Ah,você é um delírio...